Старый добрый футбол

Девочки наблюдают, что-то кричат, улыбаются. Раскинулись на траве в купальниках и греют свои тельца в лучах редкого Северного солнца. - Соберись, дружище, будь внимательней. 

Удар. Мяч набирает высоту, опережая громкий хлопок от соприкосновения бутсы и мяча. Солнечный луч на ярко-голубом, чистом небе, едва не выбил его из моего вида. Жду. 

Белка принимает мяч на голову. Бритый череп соперника проносится в паре сантиметров. Мяч в центре поля... Макс уже с ним, обходит первого, второго, бьет... Удар перехватил противник.

Вот он проскакивает защиту, долго ведет и передает направо, где его уже ждет тот здоровяк, которого - таки, упустили из виду в пылу схватки. Удар, упругий, точный...

Второй день мы здесь, и так хочется чтоб это длилось еще дольше: вкусная еда, пахнущая рекой и сухим деревом - эх. Легкий кумар, от пьянящего чистого воздуха, от запаха костра и от морской прохлады, которую чувствуешь всем нутром, находясь не так уж и далеко от Белого моря. 
Остров необитаем, по крайней мере, не наполнен людьми, которых здесь не ждут. А рады тут всем. Парадокс. 

Прелюдией к посещению острова была экскурсия на комфортабельном катере, на борту которого было беспредельно уютно наблюдать за проплывающими богатыми, а не наоборот, Северными берегами с деревеньками, причалами и рыбаками. Судно уверенно рассекало застывшую гладь, чутко прислушиваясь к движениям штурвала.

Я вижу, как мяч набирает скорость, яркой лисицей бросившись в мою сторону, крики замолкают, на часах вторая половина дружеского матча между командой «Правды Северо –Запада» и серьезным соперником - командой «Робинзонов». 

На поле против нас ребята внушительных размеров, ловко владеющие мячом. Вокруг болельщики. Святой отец - старый приятель этого острова, фотографы, Александр «Робинзон» или, как привычнее многим его друзьям, Северный со свистком во рту смотрит на секундомер IPhone. 

У постройки кто-то замер с ложкой супа, приготовленного Димой Белкой так, что в дальнейшем старшему повару одного из самых презентабельных ресторанов города предложат стать официальным поваром «Робинзонады».

Я бросаюсь левее и чувствую упругий удар в колено. Мяч по инерции отбросило дальше, к груди и, как бы навылет. Прижимаю его руками к животу и приземляюсь.

Новый опыт, обусловленный адреналином и потом, прошибающим тело. Мяч мой, отлично! Встаю. 

А вечером песни под гитару, умело поющую под чуткими пальцами, игриво флиртующими со струнами натянутыми над грациозным корпусом гитары известного архангельского барда Михаила Жихарева. 

Гости, замерли в тишине у стола, прислушиваясь к голосу барда. Отголоски струн еще долго будут купаться в лучах закатного солнца на воде Богом забытого озера, видевшего многое. 

Дружеский матч закончился победой команды «Правды Северо-Запада». 

«Ну так танцуй же, танцуй под мои барабаны, так пой же, пой со мной мою песню. Сенсимильи хватит на всех, пока звучит регги». (Чайф)

4:3

Соперники пожали друг - другу руки. В глазах игроков читалось чуть-чуть безумия и счастья. Дыхание звучало нервно. Игра была не простой - а потому интересной. Переходящий кубок, с изображением футболиста, искусно и с талантом подготовленный Александром Гуляевым (vk.com/clubdrovosek) остался в руках редакции.

Поздний вечер, дорога домой. Я чувствую себя отдохнувшим, а рука все еще ощущает шершавую кору деревянной штанги. Как и полагается в конце статьи: солнце лирично уходит за горизонт – туда, где все еще живут "Робинзоны".

*Оригинал лежит вот здесь.